DYLAN THOMAS

Revolvía entre mis libros cuando me topé con un poemario de Dylan Thomas al que le tengo especial cariño porque fue un regalo de mi hermano. Me acordé entonces de cuánto tiempo había pasado leyendo y releyendo su poesía. Murió muy joven, con tan sólo 39 años. Considerado uno de los mejores poetas en lengua inglesa de su época (1930-1950 aprox.). En sus poemas siempre aparecen dos motivos poéticos de primer orden: el amor y la muerte. Ambos aparecen constantemente entrelazados. La agonía de la muerte cercana, la rendición y, al mismo tiempo, el amor a la vida y la salvación. Os presto uno de mis preferidos.

La losa decía cuándo ella murió.

Su nombre y apellido me pararon de golpe.

Una virgen casada, descansaba.

Desposóse en este lluvioso lugar,

al que fui a parar un día por suerte,

antes de oír yo en el seno de mi madre,

o de ver en la concha del espejo,

a través de su corazón yerto hablar la lluvia

y el sol en su rostro muerto.

Más no puede decir la gruesa losa.

Antes que yaciera en el lecho de un extraño

con una mano hundida en el pelo,

o aquella lluviosa lengua golpease restrospectivamente

durante años diabólicos y muertes inocentes

al cuarto de un niño oculto,

oí decir -más tarde- a los hombres,

se quejaba por la desnudez de sus miembros vestidos de blanco

y por sus labios rojos ennegrecidos a besos,

lloraba de dolor y hacía muecas,

hablaba y se desgarraba aunque sonrieran sus ojos.

Yo, que vi en una acuciante película

a la muerte y a esta loca heroína

encontrarse en un muro mortal,

la oí hablar por el quebrado pico

del pájaro de piedra que era su guardián:

morí antes de llegar a mis nupcias

mas mi vientre se abultaba

y sentí en mi elemental caída

arrancarse llameante una ruda cabeza roja

y las inundaciones queridas de su pelo.

Traducción de Esteban Pujals.